Todo vestido de azul cuando su alma es negra. (Guillaume Apollinaire)
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martes, 1 de septiembre de 2009

El Tiempo Líquido








El Tiempo

Líquido











La flor de la conquista,
los desatados campos que silencian sus heridas,
tus ojos en batidas de luz,
sus voces de lumbre intemporal.
La distancia de la luz a la luz de tus manos,
ese rastreo de la hiedra sobre mi cuerpo en llamas.

Los pronombres en ánforas de vino,
los verbos en ondas de saliva,
tu sombra paradójica y húmeda
impulsándote
desde la red del mundo.

La conjunción del aire que te prolonga en temblor,
tus pies tensando las aristas del tiempo.



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Las escaladas de la tierra
sembrándote en mi voluntad,
tu lengua transmutada en jardín,
las líneas horizontes de los astros
dobladas por tus brazos,
la exhalación del mar.

Tu espalda
que se deshace en hilos cuando el fuego te alza,
las túnicas ofrendas de tu piel,
las cruzadas en signos, tus ojos infinitos
en haces de lámparas votivas.

El tiempo abandonado,
el sol vencido sobre el campo,
el campo ardiendo en abandono.
El grito líquido del tiempo,
la espera,
blandiendo
la doble
sílaba
del fin,
el mar en retaguardia.

El final del amor coronado en su signo implacable.




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Y una pluma que sangra por el tronco
y te levanta en pecho
inconsolablemente.




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1-05-02, Pilar García Puerta

















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